En el frío del bosque y en su soledad, se debe ocultar aquel corazón que un día abandoné.

Recuerdo los ojos de aquella muchacha, que estaban llenos de luz de luna, que podían descifrar palabras sin haberlas siquiera escuchado. Era pequeña y caminaba siempre descalza, al son del viento. Vivía etérea, como si nadie nunca pudiera hacerle daño.

En medio de los frondosos arboles siempre, una hora antes del atardecer, se sentaba a tararear canciones de cuna, como queriendo dormir a las estrellas. Desesperada, tratando de evitar que la oscuridad de la noche engullera el día, que descendiera hasta devorar sus pasos y borrara el camino de vuelta a casa.

La niña que tenía ojos tan intensos como el cobre solía llorar en silencio mientras escuchaba los aullidos de un lince. Se abrazaba desesperada, intentando siquiera evitar el infinito vacío que se ahondaba en su pecho. La soledad besaba sus mejillas dejando rezagos de calidez que solían acompañarla hasta el amanecer.

Y ella, que comprendía que hay condenas imprescriptibles aceptaba la protección de ese bosque milenario. Y yo, yo que la hecho tanto de menos, me muerdo los labios hasta desollarlos de rabia, porque soy incapaz de traerla de vuelta, de ofrecerle unos brazos donde pueda sentirse a salvo. Y yo, que sé que soy incapaz de protegerla, me resigno, aceptando este designio caprichoso que parecer habernos separado para siempre y sin remedio.

Yo solo quería ser feliz,

Deseaba quedarme arrullada en las raíces del roble,

La luna me cantaría nanas,

Las luciérnagas me harían una cuna,

El viento, me susurraría bellas palabras,

Una estrella fugaz iluminaría mi camino,

Y el dolor no podría filtrarse, ni siquiera por una esquina,

Es cierto, yo solo quería quedarme ahí,

Bajo el firmamento eterno, con la mano en el pecho y la verdad en las ventanas de mi alma.

¿Quién me arrebató todo eso?

El primer día de clases de séptimo año básico se ha grabado a fuerza en mi memoria, supongo que presenciar un caso de sicariato y tiros con su respectivo linchamiento tiene bastante que ver. Pero ese es otro tema, del que se pueden escribir crónicas o artículos protestas. Volvamos a lo que nos compete. Sí algo comprendí aquel abril del 2008, asfixiada en mi nuevo y detestado uniforme a juego con los zapatitos negros de charol; es que la pesadilla no hacía más que comenzar. Pase un total de siete años en aquel plantel educativo, ahora, tres años después de mi ansiada y trágica graduación he sido capaz de reflexionar al respecto: en aquellas cuatro paredes, la autoridad era francamente incuestionable. Tan incuestionable como el sistema y su violencia.

La clase introductoria que prima en mi memoria, es la de música, especial mención al profesor tosco y menudo que la impartía. Pobre de ti, desdichado si decidías ignorar la consigna de utilizar solo bolígrafo negro, de atreverte a mirar a cualquier otro lugar que no fuera el pizarrón. Del grito revienta tímpanos que promulgaba “VISTA AL PIZARRÓN”, de la saliva en la cara y de la dignidad pisoteada no te librabas.

 Pero quizás lo más cuestionable de su accionar era su extraña y particular manía de martirizarte por no llegar al fa o estancarte en un do re mi. Y es que daba completamente igual si tenías una amigdalitis del diablo o si por orden natural tu voz de tarro te saboteaba. El susodicho te haría salir frente a toda la clase, te obligaría a repetir veinte veces el error, recalcando groseramente cada fallo, cada gallo. Era tu culpa por ser un incompetente y de eso no debía quedarte duda, ni a ti, ni a las otras veinte cobayas con las que compartías aula. 

Pero, contra todo pronóstico un tirano con complejo de Mussolini no es ni de cerca lo más aterrador de todos aquellos años de “excelencia académica”.Cuando la secundaria llegó, las notables referencias a “el orden natural” del mundo comenzó a ser cada vez más frecuente. “El pobre es pobre porque quiere” “Hay que enseñarles a pescar, no darl…” y bla, bla, bla. Eso sí, permitamos que los niños traten al portero como su mayordomo, dejemos que roben los helados al señor que camina bajo un sol abrasador hasta el kilómetro veinte. ¿Qué más da si el estrato social de los estudiantes define el grado de respeto e integración del conjunto escolar?

“(…) 80 personas poseen la misma riqueza que la mitad más pobre de la población cuando en 2010 la concentración estaba en 388 personas, lo que da cuenta de una creciente concentración de la riqueza mundial en cada vez menos manos. En el caso del Ecuador, el 2% de las familias posee el 90% de las grandes empresas.” (Mancero, 2015)

¿Educación sexual? ¡Qué nos importa! Despidamos al único profesor (doctor, titulado) que se atreve a dar respuestas. Ni que fuera el fin del mundo que los compañeros decidan condicionar el respeto hacia sus compañeras por la vida sexual que llevan. Pero eh…no pasa nada si los alumnos proclaman a los cuatro vientos que “los homosexuales no entran en el sagrado corazón de Jesús”.  Que se joda el respeto al prójimo; el uniforme no basta, las mentes también son homogéneas. “Es el precio de la excelencia”

“(…) hace tres años, un estudio hemerográfico realizado por Silueta X revisó varios periódicos entre 1990 y 2013. Así identificaron 82 asesinatos; el 79% fue contra transexuales.” (El Comercio, 2016)

“En la mayoría de casos, las víctimas se quedan calladas. Es así que 7 de cada 10 niñas adolescentes entre 15 y 19 años, que sufrieron de violencia física y/o sexual, indicaron que nunca pidieron ayuda, muchas dijeron que no se percataban de que sufrían una forma de violencia.” (UNICEF, 2017)

Vamos ahora con lo mejor de todo, al corazón de la estructura: las relaciones de poder. Y es que el colegio no deja de ser el reflejo de un poder fáctico y conductivo de mayores dimensiones, con actores e intereses políticos de por medio. ´

¿Debería seguir? Hay tanto, dios, es imposible no sonreír con ironía ante la incredulidad del grueso poblacional cuando el político corrupto de turno cae. Profesores siendo intimidados, presionados por relaciones familiares. Siendo acosados, relegados y desautorizados abruptamente frente a todo el comité estudiantil. El falseamiento de notas autorizado por los directores del teatro. Las cifras maquilladas y feliz el dueño del circo, como lo esperábamos, pavoneándose.

“Ecuador figura entre los países con mayor percepción de corrupción durante el 2015, en el reciente informe de la ONG Transparencia Internacional. El país se ubicó junto con Argentina en el puesto 107 de un total de 167, en el llamado Índice de Percepción de Corrupción.” (Quiroz, 2016)

¿Quiere decir maestra que no importa? ¿Cuánto estudie, esfuerce e incluso sobreviva? ¿Estaré condicionado a las mentes moldeadas que mueven las marionetas desde arriba?

Supongo que la respuesta es bastante más compleja, pero hagamos un ejercicio de síntesis.

“Vista al pizarrón”

Bibliografía

Erase una vez una niña que creció entre monstruos...

Recuerdo en mi más tierna infancia los gritos atascados en la garganta, las pupilas dilatadas del horror, el pelo pegado al cuello del sudor, los nervios estallando en mi cabeza, martilleando todo mi ser.

Uno, dos y tres…en las rendijas de la caña húmeda por la lluvia se hallaban cientos de ojos, grandes ojos, amarillos, azules, verdes y rojos. Parpadean, hablan, las paredes de la habitación parecen hacerse cada vez más estrechas. Unas manos se aferran a mis pequeños brazos, me zarandean, alcanzo a ver el rostro congestionado de mi abuela y pierdo la consciencia.

Es luna nueva, oscura, no se asoma si quiera una estrella, las luces están apagadas mientras mi pequeño cuerpo reposa en la litera, el gran toldo traslucido aísla a los mosquitos eficazmente. No hay puerta, la manta que cubre su espacio ondea al repicar del viento, la habitación ahora es de cemento.

Unos, dos y tres…Veo la sombra, alta, delgada, encarnada en un hombre, el hombre que los ojos en la oscuridad me habían mencionado años atrás. No hay escapatoria, no hay pérdida de consciencia, el monstruo se acerca susurrando palabras amables, y no le temo, porque aun no entiendo: acaba de destrozarme la vida.

Los años han pasado y los moratones que mi tierna piel ha resguardado han desaparecido, no así las huellas. Las huellas pesan, aunque aún no se han convertido en cicatrices. La habitación es más pequeña, aunque sigo durmiendo en literas, las ocupamos dos ángeles con las alas rotas. La luz que se filtra es ínfima, insignificante, a modo de presagio, la puerta ahora es de madera.

Uno, dos y tres…el monstruo no la golpea, le hemos abierto desde mucho antes, descanso confiada, la infancia es fe, en ella no cabe la desconfianza. El viento golpea el cristal y mi pequeño corazón se altera, pero mis párpados pesan y prefiero no darle importancia. Unas manos se aferran a mi cintura, el roce de una gran camiseta acaricia mi espalda, y sonrío confiada, el monstruo finge caricias maternales y yo, estúpida, y yo, ingenua, continuo con los parpados cerrados. De repente el peso de su cuerpo en mis frágiles huesos, el aliento a demonio, las intenciones desveladas. Grito, forcejeo y huyo; pero no entiendo nada.

La niña frágil queda atrás, a fuerza de saña y maldiciones. La noche continúa llegando, los espectadores continúan ignorando, durmiendo plácidamente. Y entonces…cuando soplo la vela que mantiene encendida la luz, escucho un contundente repiqueteo en la puerta de hierro, la tortura no cesa

Uno, dos y tres…"hola pequeña, soy yo, el monstruo otra vez"