Las gotitas de rocío se pierden escurridizas por mis mejillas, besando suave mis hoyuelos de porcelana. Se pierden en mis clavículas las promesas ridículas; esas que nadie pudo cumplir. Las yemas de mis dedos suelen dibujar los caminos que mi cuerpo ha tejido; rumbo a la desolación, a la ausencia de perdón. Y lo celebro. Porque mis nanas de infancia han dado paso a discursos coherentes que acribillan relatos, algunos heredados.
Desde mi cabello caoba, necio como el firmamento que lo acoge, hasta mi cintura ondulada y terca. Mis consignas, tejidas en soledad durante once noches, son inamovibles. Han sido bendecidas en mi obstinación, en el sucedáneo de cordura que prima en las dinámicas de una razón traviesa, conflictiva.
Y en la danza frenética e intermitente del dolor entre los pliegues de mi piel, me he reconocido; y soy tan efímera ahora, como las despedidas que me marcaron. Espero tan poco; tanto como rechazaron, tan poco como ofrecieron, tan hosco, tan certero, como la ausencia de garantías y el fracaso.
Se amar tras las puertas que antes me condenaban al llanto y estoy tan dispuesta a dejar ir, irme, arrojar, arrojarme; como a respirar.
-Aunque sea en mi carcasa fría y ajena-
