La melancolía se escurre lenta sobre mi cuerpo, ondulada en las caderas, tengo los ojos fríos, fríos, acechando tras los matorrales piezas de caza y no me nace la compasión, que me importa si sufren; me han entregado el infierno, encerrado en la oscuridad, recreándose en mi dolor. La voracidad me arde en las entrañas, tengo hambre, tanta hambre. Bajo mi piel se desliza el monte seco, roído, no sé si soy bruja, víbora o pantera, insensible, fría, puta o frígida. Que truenen los huesos de las presas, se sofoquen sus chillidos en la luna llena, excusas, justificaciones, mandatos, súplicas…