El rincón de lila

 Ilustración realizada por Glenn ThomasHace un año, me encontraba bajo las sábanas, transpirando humedad, con una camisa celeste a la que le sobraban tres tallas, bastante confundida, asustada y también, enojada. Era un enojo sutil, una chispa leve que flotaba por mi estómago y que me llevaba a...

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 El solsticio de invierno ha llegado y también la necesidad de estar sola, de volver a mi espacio taciturno, cada vez más vaciado, con menos sentido, pero mío, al fin y al cabo, mío al final de todas las cuentas. He transitado estos últimos meses en la sin...

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(Ilustración realizada por Heo Jiseon)El tiempo es una herramienta de medición ilusoria, claro, pero en efecto, los cuerpos si se desgastan y las transmutaciones nunca cesan, la sensación de naufragio existencial no es sin embargo tan abstracta y a veces uno es pura carne y puro hueso, a...

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Recuerdo que los días eran cálidos y húmedos cuando la primavera llegaba y los brotes de fresas comenzaban a ponerse colorados. Eran esos días en los que solía correr hacia mi rincón preferido de la escuela y cavar un hoyo con las dos piernas simultáneamente. Como resulta evidente,...

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Ilustración realizada por Heo JiseonLas aceras grises y la luna menguante, blanca, el cielo oscuro y el aire ligero, helado, heladito. Tu sonrisa escueta y las luces de navidad intermitentes, el tacto de tus manos anchas sobre mis hombros, el embrujo conjurado y la infelicidad rondando la comisura...

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(Ilustración realizada por Kelogsloop)Es de tarde, ciertamente de tarde, la luz suave se filtra por mi ventana y se dispersa en las paredes blancas, es siempre, es solo, mi cosa favorita del hogar, hecho en cuatro paredes, desordenado, tan vacío y tan solitario, propio, en síntesis, mío, después...

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 Los pétalos de rosa caen secos sobre el pavimento y la luz se escapa con el sol, desapareciendo, engullida por las nubes color ceniza. Me tiembla la barbilla, y estoy nerviosa, en la confusión, desvaída sin saber qué hacer, cómo hacer, para qué hacer. Hecha vísceras de la...

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Son las cinco de la tarde, llueve tras el cristal y las luces de los coches se arremolinan dispersas, la tira de la mascarilla presiona la montura de mis anteojos y las orejas me duelen ligeramente, suenan baladas en la radio, tengo veinticuatro años. Quien conduce es un...

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Quién diría, ¡Han pasado cinco años! Quién diría…¡Ya díez! Quien diría ¡Ya casi, casi, trece!Y se hizo de día.Ha llegado el invierno, como todos los años, desde que existen los años, en esta, en esta vida en concreto, recreada bajo el agujero en el bosque, perdida, en los...

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 "Esta muerto, pero se niega a reposar"Subir a por aire, George Orwell, 1939  "Esta muerto, pero se niega a reposar"Subir a por aire, George Orwell, 1939 ...

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                                                            (Imagen obtenida de Yandex.ru)Hace muchos muchos años, es esta una memoria también bastante lejana, estuve a punto de...

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